Numa conversa entre amigos, alguém de repente disse que não aguentava mais ter que buscar a felicidade. “Será que não posso simplesmente viver na melancolia do clown?”, desabafou. E eu pergunto: que felicidade é essa que nos empurram goela abaixo?

Não há um padrão do que é ser feliz. Há muitos. Em todo lugar, somos bombardeados por mensagens com esses padrões. Alguns estão ligados a bens materiais, outros a atitudes, comportamentos. Qualquer que seja o padrão de felicidade, todos, de alguma forma, estão relacionados a outros padrões, como, por exemplo, o padrão de beleza. Só que também não há um padrão de beleza. Há muitos. E eles mudam ao longo dos anos, o que dá a dimensão da loucura que é persegui-los. Uma busca frenética e sem fim – pode-se chamar isso de felicidade?

Chega de discursos na terceira pessoa! A felicidade não é uma entidade separada de mim, por que então falo dela como se fosse? Aliás, só sei o que é felicidade quando a experimento em mim. E a felicidade que sinto é só minha, uma experiência única da qual só eu tenho o gostinho. Por isso, posso, sim, ser feliz na melancolia do clown! Quem disse que isso não é felicidade é porque não sabe o que é ser feliz na melancolia. Eu sei, porque já experimentei a melancolia e ela não me trouxe nem agonia, nem desconforto. Qualquer experiência de felicidade tem essa qualidade para mim, a qualidade do bem estar. Se não me sinto bem, pronto: não é felicidade o que sinto.

Simples assim. Complexo assim. Simples porque é meu corpo que fala o que é a felicidade, e meu corpo é sábio, mas tão sábio que funciona sem que eu precise fazer nada ou sequer dar-me conta de seus processos de autopoiesis. E complexo porque, muitas vezes, o que meu corpo define como felicidade entra em conflito com outras definições de felicidade, o que me faz, ocasionalmente, trai-lo. Mas como eu disse, meu corpo é sábio. Quando o traio, ele adoece para me mostrar que não preciso – na verdade, não devo – adotar uma felicidade que não é minha. Se faço isso com a intenção, deliberada ou não, de ser aceito pelo outro, os sinais de meu corpo tornam claro que essa estratégia não me traz felicidade, muito menos aceitação – quem, afinal, é aceito pelo outro: o ser que finjo ser ou o ser que escondo? Se escondo, óbvio, não sou visto e, portanto, não posso ser aceito.

Já não busco mais a felicidade em lugar algum. Não, não se trata de desesperança, muito menos de comodismo. Não procuro a felicidade, porque, todas as vezes que fiz isso, dei com os burros n’água. Para poder procurar a felicidade, tenho que definir um padrão de felicidade para ser atingido. Percebi que, quando isso acontece, viro refém desse padrão imaginário, idealizando a felicidade ao invés de já a ir vivendo. Pois é, sinto que ela já está aí, pelo visto, em lugar algum e em todo o lugar onde eu estiver inteiro, corpo e alma, coração e mente presentes e entregues à maravilhosa e única experiência do viver. Isso! Para mim, nesse exato instante em que escrevo, felicidade é estar vivo. Simples assim. Complexo assim.